Julien, 38 ans, et la fin qu’il n’arrivait pas à bien citer Julien regardait par la fenêtre de sa cuisine, les bras croisés, le front touchant à le carreau flegmatique. La vie du lampadaire diffusait une clarté blafarde sur la rue silencieuse. Sa valise était posée tangent de la porte d’entrée. Elle ne bougeait pas. Et lui non plus. I